Mal wieder ein literarisches Rätsel

Um mich etwas abzulenken habe ich mal wieder ein literarisches Rätsel ersonnen. Wer diesen Schriftsteller kennt, postet dies gleich hier. Zu gewinnen gibt es nichts, abgesehen von der Ehre, eine gute literarische Spürnase zu haben:

Zitat

Der Sohn eines Leipziger Weinhändlers hatte es nicht leicht. In der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts geboren, litt er unter der frühen Trennung der Eltern und dem harten Vater. Vom Gymnasium geflogen, zwang der Vater ihn in eine Schlosserlehre und später auf die höhere Gewerbeschule in Chemnitz. Wohl aus Rache stahl er dem Vater Geld und kam dafür ins Gefängnis. Danach heuerte er auf einem Schiff an, das vor Grönland kenterte. Er konnte gerettet werden, heuerte auf weiteren Schiffen an und kam so um die ganze Welt, bis er in Ägypten strandete. Mit einer Ägypterin lebte er eine Zeitlang in der Wüste zusammen, hielt es aber nicht lange auf, sondern fuhr als blinder Passagier auf einem Schiff nach Konstantinopel. Unterwegs erkrankte er an der Cholera. Der deutsche Konsul verpflichtete ihn zum Wehrdienst, was ihn nach Wilhelmshaven brachte, wo er drei Jahre in der kaiserlichen Marine diente. Er arbeitete in dieser Zeit auch in einem Lager für ausgediente Bücher aus Schiffsbibliotheken und kam so zu umfangreicher Lektüre. Nach dieser Zeit ging er zurück in die Wüste mit dem festen Vorsatz, Wüstenjäger zu werden. Eine Begegnung mit Derwischen in der lybischen Wüste brachte ihn zur Beschäftigung mit übersinnlichen Phänomenen. Allerdings erkannte er auch, dass das Leben als Abenteurer nicht die Annehmlichkeiten bot, die er sich vorgestellt hatte. Der Versuch einer Aussöhnung mit dem Vater scheiterte und so zog er nach London und heiratete dort wenige Jahre vor dem Jahrtausendwechsel. Die Ehe war mit zwei Töchtern gesegnet. Er bekam Kontakt zu einem deutschen Verlag und begann Kolportageromane zu schreiben. Als jedoch der Vater starb und er dessen beträchtliches Vermögen erbte, zog er mit seiner Familie nach Monte Carlo und brachte innerhalb eines Jahres das gesamte Vermögen durch. Mittellos zog er nach einem Umweg über London nach Deutschland zurück, begann wieder zu schreiben, starb jedoch in der Mitte des ersten Weltkriegs im Alter von 46 Jahren. Seine Familie ließ er mittellos zurück.

Ich finde ja, dieser Lebenslauf ist schon Stoff genug für einen umfangreichen Roman. Oder anders gesagt: Das Leben schreibt die unwahrscheinlichsten Geschichten.

Empfehlenswerter ist die Neuedition bei Dieter von Reeken. Die Ausgaben, die seinerzeit im Karl May Verlag Bamberg erschienen sind, beinhalten – wie soll man es auch anders erwarten – Bearbeitungen.

Auf dieser Seite gibt es einen längeren Text (nicht vom Gedicht, insbesondere der dritten Zeile, abschrecken lassen) mit persönlichen Anmerkungen von Robert Kraft zu seinem Leben und insbesondere zum Schreiben. Hier ein Auszug:

Zitat

…
Auf dem Schreibtisch steht eine Schreibmaschine, über deren Walze Papier ohne Ende läuft, das sich durch eine einfache Vorrichtung auch selbsttätig wieder aufrollt. Darüber hängt eine Lampe von besonderer Konstruktion.
Ich setze mich, den Rücken gegen den wohlgeheizten Ofen, verstelle die Lampe, so daß ein ganz kleiner Blendstrahl nur gerade dorthin aufs Papier fällt, wo beim Schreiben auf der Maschine die letzte Schrift zum Vorschein kommt. Sonst ist das Zimmer vollständig dunkel, auch ich sitze so gut wie im Finstern.
Einige Minuten der Sammlung. Dann ziehe ich an einem Drahte. Und da rollt im Hintergrunde ein Vorhang weg, und da liegt, von gelbem Lichte umflossen, eine ungeheure Sphinx, die mich mit rot glühenden Augen anblickt.
Tatsächlich, es scheint ein riesenhaftes Ungeheuer zu sein! Das ist natürlich nur eine perspektivische Täuschung. In Wirklichkeit ist es eine spannenlange Steinfigur mit roten Glasaugen, die sich in einem an der Wand angebrachten Kasten befindet; sie wird von einem versteckten Lämpchen erleuchtet, und durch Drähte kann ich, ohne vom Schreibtisch aufstehen zu müsse, das Ganze hin und her rücken, bis die Täuschung der Perspektive eine vollständige ist.
Für mich ist es eine ungeheure Sphinx, welche dort in weiter, weiter Ferne liegt und mir dennoch handgreiflich nahe. Unverwandt blicke ich sie an, wie sie mich. Und die rotglühenden Augen bohren sich in mein Hirn und brennen mir bis ins Herz. Und dann fangen diese rotglühenden Augen auch zu sprechen an. Unbewußt legen sich meine Finger auf die Tasten der Schreibmaschine. Und so, immer starr in die rotfunkelnden Augen der Sphinx blickend, beginne ich zu schreiben, Stunde um Stunde.
Was ich schreibe? Ich weiß es selbst nicht. Ich schreibe ganz unbewußt. Aber wenn ich es hinterher lese, so hat alles, wie man sagt, Hand und Fuß. So entstehen meine Romane, mit denen ich seit vierzehn Jahren das Publikum unterhalte.
Ich bin ein Trance–Schreiber.
Ich bin ein lebendiger Zeuge dafür, daß es Dinge gibt zwischen Himmel und Erde, von denen sich unsere Schulweisheit nichts träumen läßt!
…

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